…dicen que
pintora ingenua, yo digo que persona –
Tu calladita
piel de humo se confunde con tu mente en ascenso… alborotadas manos para
exprimir estrellas y un jugo sideral empapa el universo y somos peces que respiramos
por las alas porque como avecillas brincamos en dos patas emplumado de
mariposas el martirio de ser humanos aunque la vida pase y se nos pase… La
popular manera de tu siendo me reventó mentiras de la historia, convirtió en
excremento conocidas verdades y apuntalé contigo y con Aquiles la nueva
construcción de mi lucha y creencias. No sé si importa que muramos ahora; no sé
si es importante que continúe vivo… no sé, realmente, qué es la muerte, la
vida… Sé que importa tu arte; sé que cuando tu arte habita mis espacios el
mundo se me llena de colores y magia, humanomorfos trapos que se ríen y todo,
con piel de humo mofándose de una parte del mundo. Se me pegó tu angustia por
el pueblo; toda esa historia de tu vida de antes te autentica un aval de hablar
verdades; te me has hecho terruño, te me has hecho solar donde puedo sembrar
hasta ilusiones.
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